a balada do café triste

julguei sentir-me rico

2011-06-30T02:00:00.000+01:00

Dito isto, talvez fique também explicado porque é que, por exemplo, uma certa ocasião, um dia em que recebi de manhã o vale de correio do meu pai, julguei sentir-me rico e ter uma alma apodrecida e capitalista e fui deliberadamente ao Café La Rotonde beber champanhe e ali, sem que naturalmente ninguém se pudesse aperceber disso, dediquei-me a desforrar-me interiormente e a flartar com a minha mente e a ir trasformando-a numa mente monstruosa – hoje vejo-o com muita nitidez – tentando não desaproveitar todas as possibilidades de ser um grande cabrão, que eu dizia para comigo que podia ser, se quisesse.

Enrique Vila-Matas

Il caffè della Peppina

2011-06-30T01:53:00.000+01:00

cheiro a café

2011-02-13T17:48:00.000Z

Gosto do cheiro a café à porta das pastelarias. E dos cafés das vilas da província barulhentos nos domingos à tarde.

Manuel Hermínio Monteiro

coffee time

2011-02-13T17:26:00.002Z

SÍTIO SORVIDO

2011-01-07T01:30:00.001Z

Passada a porta passado oceano e firmamento
é o café que surge, a experimentar
quem vem de fora.

Inúmeras chávenas
menores despojos deixa a peste

Enquanto a mesa redonda põe
a minha doçura à prova

a chávena combativa
objecto a ferver
no fundo que porcaria
esconde?

É que nem tudo nem todos
são visíveis deste sítio
quer seja o oceano a porta
ou o purgatório

Luiza Neto Jorge

Apetece me extraordinariamente beber um café.

2010-10-28T02:14:00.000+01:00

Apetece me extraordinariamente beber um café.
De acordo.
Chegaram a uma localidade chamada Storta, onde havia uma leitaria rústica com um pequeno pórtico, sob o qual, ao fundo na escuridão de uma sala, se divisava o brilho da máquina do café. Guido foi à caixa pagar e, fazendo um sinal a Cesare, segredou lhe:
Gostaria que me fizesse um favor: trocamos as raparigas;, você fica com Lole e eu com Valéria. Não se importa?
Cesare surpreendido, mas sem sombra de despeito, respondeu:
Confesso que julgava ter feito bem. Você tinha me dito que gostava das louras!...
Mas aquela é uma morena oxigenada observou Guido em tom de gracejo.
Está bem concordou Cesare. Eu fico com Lole.
Proferiu estas palavras com o ar de quem acha estranha a proposta, mas, pessoalmente, nada tem a objectar. Com efeito, ao dirigirem se para o carro, depois de terem bebido o café, disse com indiferente moleza, sem se voltar:
Raparigas, agora muda se de parceiros. Lole vai à frente comigo e Valéria vai atrás com Guido.

Alberto Moravia

2010-10-01T03:25:00.000+01:00

Hector's

2010-10-01T03:09:00.002+01:00

Sairam do autocarro da Greyhound na 50th Street, dobraram a esquina à procura de um sítio para comer e entraram logo no Hector's e, desde então, a cafetaria Hector's nunca mais deixou de ser para Dean um importante simbolo de Nova Iorque.

Jack Kerouac

Instant Coffee Commercial

2010-07-06T01:20:00.000+01:00

há quem não goste de café?

2010-06-01T15:29:00.001+01:00

2010-05-20T04:33:00.002+01:00

A cidade tem uns cafés fenomenais, com umas gordas que levam o cão e o marido a comer strudel.

Julio Cortázar

Mas a história nunca é fácil, pensa ele...

2010-01-07T01:42:00.000Z

Um homem aproxima uma chávena de café da cara, inclina-a para a boca. É histórico, pensa. Ele coça a cabeça: outro acontecimento histórico. Devia era descansar, está a produzir uma quantidade imensa de história logo de manhã.
Credo, agora está a barrar torradas com manteiga, outro bocado de história a fazer-se.
Ele espanta-se por ter-lhe sido destinado ser tão histórico. Outros provavelmente não o têm, pensa, é, ao fim e ao cabo, um talento.
Ele pensa que um dos seus atacadores precisa de ser apertado. Ah bom, mais um acontecimento histórico importante que está para acontecer. Não o pode evitar. Estará talvez a ocupar uma faixa demasiado grande de história? Mas tem que viver, não tem? As torradas necessitam de manteiga e ele não pode andar por aí com um dos atacadores desapertados, pois não?
É certamente verdade, que quando escreverem todo o século XX será principalmente acerca dele. É a forma como o bolo se esmigalha - ah, aí está uma frase que será citada nos séculos vindouros.
Convencido? Um pouco; como pode evitá-lo observado por todos os olhos ainda por nascer do futuro?
Oh, oh, sente outro acontecimento histórico a chegar... Ah, aí está, uma chávena de café a aproximar-se da cara na ponta do seu braço. Se conseguissem registar isso em filme, quanta importância não teria para o futuro.
Bolas, derramou-o todo no colo. Um desses acidentes históricos que influenciarão os próximos mil anos; imprevisível e até muito desconfortável... Mas a história nunca é fácil, pensa ele...

Russell Edson

MORE THAN COFFEE WAS SERVED

2009-12-14T00:35:00.001Z

Café Culture in Fin-de-Siècle Vienna and Weimar Germany

Café Pombo

2009-12-10T02:27:00.001Z

“Necesito Café en que reunirme en día fijo con los míos. Café por decirlo así
‘propio’ en que tomar confianza con un espacio ajeno pero cerrado a través de
los muchos años que pienso vivir dedicado a la faena literaria”.

ramon gomez de la serna

Café Central

2009-11-19T00:41:00.003Z

Todas as manhãs o dr. Malcata subia da Praça Velha, onde estava o escritório do filho solicitador, para ir tomar café à Central. Na primeira mesa do lado direito sentavam-se os influentes do Partido Democrático, separados duas mesas do núcleo mais reduzido do Partido Evolucionista. Tinham alinhado juntos até há pouco tempo numa coligação de conveniência, a União Sagrada, mas o divórcio fizera-se ainda antes do golpe do novo presidente e evitavam cumprimentar-se, forçando o empregado a consternadas manobras para os atender sem quebra do respeito devido a cada uma das facções.(...)As três mesas do fundo davam à justa para nelas se acomodarem os unionistas, os monárquicos e os incondicionais do novo presidente, que cresciam de número a cada arenga com que ele fulminava a nação.(...) Quezílias pessoais, quando não velhos ódios de famílias, entrecruzavam-se nos jogos politicos da Central.

Fernando Assis Pacheco

clientes habituais

2009-11-12T00:15:00.001Z

«IN OUR TIME»

2009-11-12T00:03:00.003Z

- Um café, se faz favor - disse a jovem mulher.
- E para o senhor? - perguntou a empregada.
- Deixe-me ver - disse o homem. Olhou bem para a empregada, que lhe sorriu docemente, de um modo quase infantil.
- Não se importa que eu peça uma coisa diferente?
- Claro que não, diga à vontade. Embora nós aqui fora não tenhamos grande escolha.
- Eu também não estou a pensar em nenhuma iguaria.
- Oiça lá - inclinou-se a jovem mulher para ele. - Se mais uma vez não consegue comportar-se, vou-me embora.
De duas em duas, ou de três em três semanas, iam tomar café, sempre no mesmo pequeno bar de Buda, perto da estação de eléctrico, por baixo dos castanheiros.
- Olhe Alizka, você pediu café. Deixe que eu também mande vir o que me apetece.
Virou-se para a empregada.
- O meu problema é que não me lembro, de repente, do nome daquilo que queria pedir.É assim um líquido escuro.
- É uma bebida alcoólica?
-Não, não. Se me lembro bem, trouxeram-mo num copo de vidro. E também me lembro que estava quase a ferver. Portanto, não era uma bebida alcoólica.
- Receio que não a tenhamos.
- Nem posso acreditar - disse o homem. - Não será possível perguntar à sua camarada gerente?
- Sim, com certeza. Mas digo-lhe já que eu trabalho aqui há cinco anos - disse a menina, que foi lá dentro à pressa.
- Estou a ficar farta do seu comportamento - disse a jovem mulher irritada. Ela não gostava de dar nas vistas. No autocarro virava-se sempre para a janela. Nem sequer tinha coragem para trocar um par de sapatos se estes lhe apertassem os pés. - Se não acaba com isso, vou para casa.
- Ainda nem sequer me contou da Jugoslávia.
- Nesta disposição nem consigo falar-lhe nisso.
A empregada aproximou-se sorrindo.
- A camarada gerente pergunta se a bebida não era castanho-
-clara.
- Não, senhora. Era quase preta.
- E onde foi que a tomou pela última vez?
- No Gerbeaud.
- Já receávamos! - riu-se a empregada. - Pois, então, a Gerbeaud é uma pastelaria de luxo, de primeira classe. Mas nós, como o senhor vê na placa, somos uma pastelaria de segunda classe.
- Espere aí! - disse o homem. - Agora estou a lembrar-me que com aquilo também me deram uma colher pequena. E mais uma coisa. No pires, uns pequenos cubos brancos.
- Cubos? - olhou a empregada para ele. E depois desatou-se a rir. - Há cinco anos que estou cá, mas nunca houve um pedido assim. Cubos! - riu-se novamente.
- Não se poderia perguntar à camarada gerente?
A empregada foi, mas à porta olhou para trás, pôs a mão na boca e riu-se.
- Só fica contente quando as pessoas se ocupam de si? - perguntou a jovem mulher furiosa.
- Nem pensar, Alizka. Nem assim fico contente. Bom, mas como é o tal Bled?
- Não finja que está interessado pelo Bled. Era melhor dar-se conta do que está a fazer.
A empregada voltou. Atrás dela vinha a gerente: caveirosa, de óculos, com um livro de Hemingway pouco conhecido na mão, intitulado In our time.
- Estou a ver o problema - disse ela, com delicadeza.
- Mas, por favor, não faça caso do assunto - disse o homem.
- Nós gostamos de satisfazer os nossos velhos clientes. De que tipo eram aqueles cubos?
- Se bem me lembro, eram brancos. E de tamanho bastante pequeno.
Estas entreolharam-se. A jovem empregada, que agora não se atreveu a rir, só casquinou baixinho. A gerente, por seu lado, continuava séria.
- É muito aborrecido, mas o que posso fazer? Não temos cubos de nenhum tipo.
- Não é assim tão importante - disse o homem.
- E também não conheço o líquido de que se trata.
- Deixe lá - o homem fez um gesto de desistir com a mão.
- Traga-me também um café.

István Örkény

2009-10-28T22:48:00.004Z

Não, penso, o mundo que eu queria que recomeçasse a existir em torno
a mim e a Franziska não pode ser o vosso; queria concentrar-me para
pensar um lugar em todos os seu pormenores, um ambiente onde gos-
tasse de me encontrar com Franziska neste momento, por exemplo um
café cheio de espelhos em que se reflictam lustres de cristal e uma or-
questra toque valsas e os acordes dos violinos venham serpentear por
cima das mesinhas de mármore e as chávenas fumeguem e haja pastéis
de nata. Enquanto lá fora, do outro lado dos vidros embaciados, o mundo
cheio de pessoas e de coisas faria sentir a sua presença: a presença do
mundo amigo e hostil, as coisas com que nos alegramos ou contra as
quais nos batemos... penso-o com todas as minhas forças mas já sei que
elas não bastam para fazê-lo existir: o nada é mais forte e ocupou toda
a terra.

Italo Calvino, in "Se numa Noite de Inverno um Viajante"

I thought I

2009-10-23T01:40:00.004+01:00

saw Liz Taylor, Bob Mitchum in the Backroom of the Commercial South Bank, 1984
Graham Smith

POR VOLTA DOS ANOS 70

2009-10-23T01:22:00.000+01:00

A malta pedia a Deus um salão de bilhar e andava à pancada todas as sextas-feiras à noite mesmo no meio da estrada, impedindo o tráfego. Sem facas, armas de fogo ou correntes. Só ao murro. Ninguém estava ali para levar aquilo a sério. Não era como os combates de rua nas grandes cidades. Os bailes em Diligent River atraíam sempre imensa gente e, como nos velhos tempos do El Monte Legion Stadium, por dá cá aquela palha rebentavam violentas brigas entre vilórias rivais. O grande culpado disto tudo era o tédio. Nem empregos nem salões de bilhar, dez gajos para uma miúda que, regra geral, era um coiro, péssimas estações de rádio, só velhos a morrer e bêbados, festas de caridade, um baile por mês onde nem sequer se dançava rock, uma máquina de discos que nunca mudava de repertório, invernos cobertos de neve em que fazia um frio de rachar e verões encobertos. A coisa mais empolgante que podia acontecer era alguém matar um alce ou um urso, mas até isso era muito raro. Foi então que chegaram os americanos. Primeiro a conta-gotas e, depois, uma autêntica enxurrada. Desertores, criminosos, tipos fugidos das cidades que cresciam por toda a parte. Estranhas publicações pornográficas começaram a circular pelas aldeias. Páginas inteiras, às cores, cobertas de pichas e conas, mamas e cus. O cheiro a drogas impregnou a atmosfera como uma brisa marítima. A música de rock and roll vibrou baixinho e acabou por explodir estrondosamente do lado das florestas, abafando o ruído das serras mecânicas. Surgiram cabanas de índios e esquisitas construções em cúpula de cores berrantes. Estandartes com longas fitas esvoaçavam nos campos para grande espanto dos corvos. Monstruosas motas pretas todas cromadas chafurdaram nas picadas. Estampidos de choppers e hogs rugindo através das aldeias de pescadores. Cartazes dos Rolling Stones colocados nas paredes dos celeiros e das igrejas. Raparigas da terra tatuadas em sítios que nunca nos teriam passado pela cabeça. A Polícia Montada foi alertada, mas as coisas já iam demasiado longe. Já não se conseguia distinguir a rapaziada canadiana da americana. Toda a gente a foder e a chupar, a fumar charros, a chutar e a dançar. E, muito ao longe, podia-se ouvir o barulho da América a rachar e a despenhar-se no mar.

Sam Shepard

clientes habituais

2009-10-23T01:21:00.001+01:00

Sento-me no café

2009-10-23T01:04:00.001+01:00

Sento-me no café com o meu caderno de apontamentos e as ideias a girar. Está imenso frio e com o piloto automático ligado, abano o pequeno pacote que retiro do pires e o açúcar salta para cima de mim e gira à minha volta. Um casal de pé ao balcão farta-se de rir da minha figura a sacudir o açúcar por todo o lado. Deve andar por aí um anjo que me fura os pacotes porque me quer ver elegante e bonita.

Maria João Lopes Fernandes

Uma vigília para Sam, BBC TV

2009-10-19T00:05:00.006+01:00

Conheci Samuel Beckett em 1961 em Paris quando a minha peça,
O Encarregado, estava a ser montada. Entrou no hotel a andar
realmente muito depressa. Tinha uma passada viva e um aperto
de mão rápido. Foi extremamente amigável. Já conhecia a sua obra
há muitos anos, claro, mas isso nunca me levou a pensar que guiasse
tão depressa. Conduziu o seu pequeno Citroën de bar em bar durante
a noite toda, realmente muito depressa. Acabámos por ficar num sítio
em Les Halles a comer sopa de cebola às 4 da manhã e eu estava por
essa altura de rastos - devido, suponho, ao álcool, ao tabaco e à exci-
tação - com indigestão e azia, portanto pus a cabeça em cima da mesa.
Quando ergui os olhos tinha-se ido embora. Não fazia ideia de para
onde é que ele tinha ido e pensei: «Talvez tudo tenha sido um sonho.»
Acho que adormeci em cima da mesa e cerca de quarenta e cinco
minutos mais tarde a mesa estremeceu e lá estava ele e tinha um
pacote na mão, um saco. E disse: «Andei por Paris inteira à procura
disto. Finalmente encontrei.» E abriu o saco e deu-me uma lata de
bicarbonato de sódio, que realmente fez maravilhas.

Harold Pinter

2009-10-08T13:35:00.000+01:00

Comprava o jornal e, com um pequeno suspiro de alívio, sentava-se a lê-lo no café, em geral na mesa junto à vitrine, de onde podia ver quem passava na rua. Na altura de pagar trocava sempre com o empregado algumas impressões sobre as notícias. Pelo menos sobre futebol, desastres de viação, aumento da criminalidade, ou sobre as guerras que havia no mundo. Entendiam-se bem sobre o futebol, porque eram do mesmo clube, e quanto aos desastres, à criminalidade e às guerras, era consolador verificar que não tinham absolutamente nada a ver com eles. Partilhavam, portanto, opiniões e sentimentos, verificava com prazer. Batia-lhe no ombro, ao ir-se embora, e deixava de boa vontade uma gorjeta.

Teolinda Gersão

inglourious basterds

2009-09-24T13:55:00.001+01:00

caffe hag

2009-07-11T00:00:00.001+01:00

Sara Stolfa - the regulars

2009-05-27T03:50:00.001+01:00

Sarah Stolfa envisions the boundaries of collective experience and isolation in her photographic series, The Regulars. Shot while bartending at McGlinchey’s, one of Philadelphia’s oldest taverns, these striking portraits resonate with the searching and loneliness of the urban bar experience. Yet in these images, Stolfa has found the dignity and individuality of her subjects. Composed with consistency of viewpoint and complexity of perspective, these portraits of the bar’s regulars blend the unusual state of detachment and intimacy found in a local bar.

Germaine Dulac's L'Invitation au Voyage

2009-05-14T13:23:00.000+01:00

clientes assíduos I

2009-05-13T05:10:00.001+01:00

o manuel na esplanada com umas "camones"

Cigarettes and Coffee by Paul Thomas Anderson

2009-05-11T03:21:00.001+01:00

obrigada Manel:)

cortinados

2009-05-11T03:00:00.002+01:00

O sol estava fechado numa garrafa vazia. A alma fechada dentro de mim. Enormes cortinados de feltro defendiam das correntes de ar a sala do hotel. As mesas de madeira estavam manchadas, empenadas, escaldadas de chá.

Saul Bellow

camaradas

2009-05-06T03:29:00.000+01:00

Ninguém nesse grupo fala muito dos outros, prefere os grandes temas, a politica ou os crimes, e sobretudo olharem-se uns aos outros satisfeitos, trocarem cigarros, sentarem-se nos cafés e viverem sentindo-se rodeados de camaradas.

Julio Cortázar

num café cheio de fumo

2009-04-30T03:56:00.003+01:00

Eu vi o Outono desprender suas folhas,
cair no regaço de mulheres muito loucas.
Cem duzentas pessoas num café cheio de fumo
na cidade de Heidelberg pronta para a neve
saboreavam tepidamente a sua ignorância.
(...)

Fernando Assis Pacheco

café seleto

2009-04-27T02:57:00.001+01:00

Bruce Wrighton

2009-04-17T02:17:00.001+01:00

O princípio da manhã

2009-04-17T01:48:00.001+01:00

O princípio da manhã é um inesperado gume de frio que
rasga a pele até à dor. Aguardo que abra o Café, de mãos
enterradas nos bolsos, os pés sapateando uma dança que só os
arrepios conhecem partitura.
Dentro já nasceu a luz. Contrasta, de tão quente. As
cadeiras estão voltadas cumprida que foi outra noite sobre o
tampo das mesas. Estou sozinho junto à entrada. A máquina
de café foi ligada, posso-o ver pelo botão de cor alaranjada que
pisca, intermitente. Hoje vou ser o primeiro. O vidro pinta o
nariz sempre que o encosto ao frio, mas a névoa embaciada que
se interpõe com o bafo obriga-me a recuar para poder espreitar
o salão.
Quem passasse agora aqui, diria que voltei a fumar.

João Luís Barreto Guimarães

clientes assíduos

2009-03-31T02:15:00.003+01:00

o casal

twin peaks coffee

2009-03-30T03:14:00.000+01:00

gelo

2009-03-30T01:54:00.001+01:00

Naquele domingo à tarde, sentámo-nos no vasto café de valência, com a tal rapariga sueca. Tomámos vermouth por grandes copos com um pedacinho de gelo cinzento, do feitio de um favo de mel. O criado tinha tanto orgulho naquele gelo que lhe custou a deixar os copos sobre a mesa e a separar-se dele para sempre. Seguiu para o seu serviço - ouvia-se bater as palmas por toda a casa e assobiar para lhe chamarem a atenção- mas deitou uma última olhadela aos copos.

Dorothy Parker
Lamentos da vida

tasca

2009-03-01T20:33:00.002Z

Vão à tasca do Manuel e quando o Manuel os vê sentar-se a uma das suas mesas começa por os saudar para depois ir à adega buscar a ultima garrafa de vinho tinto.

Raymond Carver

O café começaria a encher por volta das 10 da noite

2009-01-30T04:22:00.000Z

O café começaria a encher por volta das 10 da noite. A essa hora iniciar-se-ia o habitual desfile de rostos maquilhados, de poses inesperadas, de gritos e gargalhadas, de gestos e cumplicidades que só se cumprem durante a noite. Uma outra cidade se levantava assim que o dia se recolhia. Cidade de excessos e de abismos, de sangue e de música, de drogas e de sexo, de banalidades e de beleza e de ternura e de paixão.

Al Berto

Anders Petersen - Café Lehmitz

2009-01-30T04:17:00.002Z

Como nasceu o vinho

2009-01-06T02:21:00.001Z

Ao leitor desavisado pode parecer incrível aquilo que vou dizer, mas é a verdade mais pura: houve um tempo em que não havia uísque sobre a face da terra (nem de nenhum outro planeta, ao que se saiba). Nem uísque, nem qualquer bebida destilada, nem qualquer bebida alcoólica de qualquer natureza. Nem mesmo o vinho, fabricado na simples fermentação, pai, ou mãe, de todas as bebidas. Basta dizer que, nessa época inglória e tediosa da humanidade, os homens se reuniam nos bares (que um negociante mais hábil já abrira à espera de que alguém inventasse as bebidas) e bebiam água, a terrível água potável que os próprios compêndios definem como inodora, insossa e incolor. Evidentemente, os mais machões botavam dentro da água escorpiões, pimenta malagueta, e outras especiarias picantes e assim salvavam sua reputação diante da posteridade, chegando mesmo, alguns, a fingir um porre que só os séculos vindouros haveriam de trazer. Um dia, porém, sem que esse tivesse nada de extraordinário, um indivíduo chamado Álvaro saiu de uma aldeia em direção a outra, montado na sua mula de estimação, e, com essa viagem normal e rotineira, entrou para a história pela larga porta dos bares do mundo. Álvaro não era um homem fora do comum, era até meio idiota, mas acontece que a história é feita tanto pelo materialismo dialético quanto pelos acasos que a tecem e a regem. E o acaso era que Álvaro levava na sua bagagem alguns cachos de uva com que se entreter durante a viagem. E, como não gostava da casca nem dos caroços da uva, teve a idéia de gênio de espremer o caldo, apenas o caldo, dentro do cantil. Assim preparado, e daquela forma montado, lá se foi ele pelos caminhos de sempre, no troloc-troloc de todas as mulas. Quis, porém, o destino, que dormisse. E quis mais - que a mula perdesse o rumo. Foram sete dias de caminhadas por lugares ínvios e tropicalíssimos, o debilóide Álvaro nada tendo com que se alimentar a não ser o caldo de uvas que levava no cantil. Estranhamente, porém, a partir do terceiro dia, ele notou que o caldo que levava espumava, mudava de cor e gosto. E que, ao tomar o caldo, ele, Álvaro, se sentia de novo recomposto e pronto para viajar mais 24 horas. Tanto que, quando chegou a seu destino, depois de uma semana, ele declarou logo que, apesar de tudo, fizera a viagem mais maravilhosa de sua vida. Não fora, positivamente, uma bad-trip. Imediatamente, todo mundo quis experimentar a bebida de Álvaro, mas, como a bebida acabasse rapidamente, inúmeros candidatos a bêbedo começaram a percorrer o mesmo trajeto que ele, munidos de alforjes cheios de suco de uva, escondidos embaixo do traseiro quente. E logo a estrada se transformou na maior via turística da Espanha, e a Municipalidade, querendo aumentar a produção do milagroso líquido, transformou a estrada no labirinto mais sinuoso e complicado de toda a cristandade. Uma vez, porém, uma mula, teimosa como todas as de sua raça, resolveu empacar no meio da estrada, ficou uma semana em pleno sol sem se mover do lugar e o dono do animal descobriu, subitamente, um avanço na fabricação da bebida, concluindo que não era a caminhada que a produzia, mas a fermentação através dos raios solares. E aí se inventaram os alambiques. E aí se criaram os vinhos especiais, os álcoois em geral e as aguardentes em particular. E aí vieram as cervejas, as garrafas e as latas indestrutíveis e sem devolução. E aí foi inventada a poluição. Mas isso é outra história.

PS - Por que a bebida se chamou vinho? O homem se chamava Álvaro, como dissemos. Na intimidade, Alvinho. A homenagem foi apenas natural.

MORAL: O verdadeiro toque de gênio do primeiro bêbedo da história foi se lembrar de levar caldo de uva para se dessedentar. Se, por exemplo, tivesse levado leite, o mundo hoje teria que se contentar em se embriagar com coalhadas e ricotas.

Millôr Fernandes

i love coffee...

2009-01-01T19:35:00.001Z

ver passar

2008-12-28T21:51:00.000Z

Sento-me num café e fico uma hora inteira a ver passar na rua as trinta mil pessoas da cidade. Convencidas, vencidas, alegres e tristes, inquietas, calmas, inseguras, deslizam como imagens num écran. Naquele momento, dir-se-ia que cada um concentra em si o destino do mundo. E, afinal, um segundo depois, não fica no seu caminho o mais leve sinal de tanta significação que parecia ter. Representou apenas um papel semelhante ao daqueles protagonistas de tragédias e comédias contadas num jornal que a criada amarrota, mete no fogão e queima.

Miguel Torga

Joe Strummer & The Mescaleros "Midnight Jam"

2008-12-05T00:12:00.001Z

o "Progreso"

2008-12-04T23:21:00.002Z

Mais do que um café, o "Progreso" era um antónimo. Meia dúzia de mesas de pé-de-galo de mármore desbeiçado, cadeiras centenárias, um chão de madeira que rangia debaixo dos pés, cortinas poeirentas e meias luz. Fausto, o velho encarregado, dormitava junto da porta da cozinha, de onde vinha um agradável aroma de café a ferver na caçoila: um gato esquálido e remeloso deslizava matreiramente para debaixo das mesas, à espreita de hipotéticos ratos. No Inverno, o local cheirava contantemente a Humidade e grandes manchas amarelavam o papel de parede. Neste ambiente, os clientes quase sempre conservavam as roupas de abafo, o que pressupunha uma manifesta censura à decrépita braseira de ferro que costumava avermelhar-se debilmente a um canto.

Arturo Pérez-Reverte

Maria João Sanches

café com cheirinho

2008-12-03T23:09:00.003Z

O ar cheirava a café com cheirinho. Os jovens trabalhadores riam, falavam em voz alta, empurravam-se, fingiam que apertavam os colhões ou desafiavam-se a demonstrar quem é o melhor ponta: Carrasco ou Juanito. Os mais veteranos mexiam o açucar do café com cheiro com a lentidão dos conhecedores. A velocidade dos jovens parecia ficar aprisionada nas pupilas lentas dos velhos.

Manuel Vázquez Montalbán

café da baixa

2008-11-14T01:39:00.003Z

eu em 1951 apanhando (discretamente) uma beata
(valiosa)
num café da baixa por ser incapaz coitados deles
de escrever os meus versos sem realizar de facto
neles, e à volta sua, a minha própria unidade
- fumar, quere-se dizer.

esta, que não é brilhante, é que ninguém esperava
ver num livro de versos. Pois é verdade. Denota
a minha essencial falta de higiene (não de tabaco)
e uma ausência de escrúpulo (não de dinheiro)
notável.

o Armando, que escreve à minha frente
o seu dele poema, fuma também,
Fumamos como perdidos escrevemos perdidamente
e nenhuma posição no mundo (me parece) é mais alta
mais espantosa e violenta incompatível e recon-
fortável
do que esta de nada dar pelo tabaco dos outros
(excepto coisas como vergonha, naturalmente,
e mortalhas)

(que se saiba) é esta a primeira vez
que um poeta escreve tão baixo (ao nível das priscas
dos outros)
aqui, e em parte mais nenhuma, é que cintila o tal
condicionalismo
de que há tanto se fala e se dispõe
discretamente (como quem as apanha).

sirva tudo de lição aos presentes e futuros
nas taménidas (várias) da poesia local
Antes andar por aí relativamente farto
antes para tabaco que para cesariny
(mário) de vasconcelos.

Mário Cesariny

2008-10-31T00:49:00.003Z

“I have measured out my life with coffee spoons”

T.S.Eliot

OS CAFÉS

2008-10-24T03:10:00.002+01:00

Nos cafés desenham os paisanos, vulgares
senhores de bagaço e genebra, raspando o mármore
entre as folhas do jornal. Morrem os cafés
com o seu bilhar, bengaleiro e escarrador. Música
de rádio ainda sintoniza a serradura e os vidros
baços quando chove. Recordo cafés
da província, ou da cidade grande,
destruídos por ímpias criaturas do plástico.
Já não servem cevada ou eduardinho e o açúcar
não vem no açucareiro. Alguns ainda assinam
os jornais, o cobre limpam e pagam
aos paquetes. Autorizam cauteleiros, a caixa
do engraxador, a rapariga das violetas. Violentam
os cafés aqueles da usura, ratos do cimento.
Avessos à militança, são os cafés retracto militante
de algumas senhoras de batina e capa, entornando
no pires o leite do caniche. Alvoraçados os velhos
titilam nas retretes e os tabacos esgotam-se em suspiro.
São cafés com espelhos e amarelas luzes onde o néon
ainda não entrou. Também de padres são feitas
essas lojas; de marçanos, rapazelhos e trapistas.
Devolvendo teorias sobre os ditos. Em tempo de ditadura
era o café a teia da intriga, o bocejar jacobino,
o guarda-chuva pingando tristes ais. Insisto pois
no rádio e radiador. Quem lembra os pianos?
Carambolas secas já cortavam o fumo dos charutos;
no marcador quinze de partido; na mesa ao fundo,
igual à história antiga, dois jogadores de xadrez ou de gamão.

Eduardo Guerra Carneiro

Saul Leiter

2008-10-09T23:26:00.000+01:00

cafés onde me aconteceram coisas esquisitas:

2008-10-09T23:23:00.001+01:00

o Café de la Paix, por exemplo, junto à Ópera, onde um dia um estranho vizinho de mesa tentou convencer-me de que o meu físico assentaria bem num casaco igual ao que Yves Montand usava no seu último filme; o Café de flore, onde travei uma fugaz conversa com Roland Barthes, que me contou que, depois de 30 anos como cliente de bar, a empregada da caixa tinha-o visto na televisão e ficou a saber que era escritor e tinha-lhe pedido um livro com dedicatória e ele decidiu- uma vez que ela o tinha visto em algo tão visual como a televisão- oferecer-lhe O Império dos Signos, o seu único livro profusamente ilustrado; o Café Blaise, onde me fez efeito um LSD de uma potência notável e pouco faltou para não ser assassinado por uma namorada muito malvada; o Café Aux Deux Magots, onde sem mais nem menos o arquitecto Ricardo Bofill me disse não sei quantas vezes que era muito mais fácil dar nas vistas em Barcelona, mas muito mais difícil- “como o estou a conseguir precisamente agora”, repetia a todo o momento- triunfar em Paris; o Café La Closerie des Lilás, onde adquiri o hábito de me sentar na mesa noutro tempo habitual de Hemingway e sair sempre sem pagar; o Café Bonaparte, onde acompanhado de Marie-France (travesti tipo Marilyn Monroe que estava a rodar comigo Tam-tam, um filme underground de Adolf Arrieta) vi com grande assombro como um louco furioso entrava no estabelecimento com um martelo e escolhia ao acaso um dos clientes para lhe assentar uma contundente pancada no crânio que o deixou estendido e morto; o café que fica perto do cruzamento da rue du Bac com o boulevard Saint-Germain, onde Perec recomendava que nos sentássemos para observar a rua com um esmero um pouco sistemático e a anotar o que víssemos, o que nos chamasse a atenção, obrigando-nos a nós mesmos a escrever “inclusive o que aparentemente não tem interesse, o que é mais evidente, o mais comum, o mais opaco”.

Enrique Vila-Matas

Nighthawks

2008-09-23T12:09:00.002+01:00

Ficou olhando o quadro de Edward Hopper ali na sua frente, Night life e descobriu pasmada que nunca esse quadro teve tanta significação como nessa noite. O limpo e banal café de esquina de uma rua vazia de Nova York, o café quase vazio (só três pessoas no balcão) com o empregado de uniforme branco-azulado lavando coisas debaixo da torneira, xícaras? A longa fila dos banquinhos vazios contornando o balcão, tudo visto do lado de fora, através da comprida vitrine de vidro. O silêncio sem moscas. O vidro sem poeira.

Lygia Fagundes Telles

E esse quadro estranhíssimo de um café noturno em alguma esquina de algum beco em Nova York. Havia vermelho mas nesse café até a cor vermelha era fria. A solidão medíocre.

Telles, Lygia Fagundes - As Horas Nuas

last picture show

2008-09-21T21:26:00.000+01:00

“La Apestosa” - José Luís Cuevas

2008-09-17T02:08:00.003+01:00

I stay at the bar, alongside two other alone strangers. I see Nora and La Chihuahua and greet them in the distance. Eva comes down from the dark floor above, an elderly gentleman follows her. Nora sees her in the stairs and says – “You fucking Eva, did you do it two times? Eva jokes, and answers back “No, four”, she leaves her purse on a table and goes to the toilets, the gentleman washes his hands, she comes back and rinses her mouth (her oral caressing abilities are well known and have made Eva famous). Alcohol and sex, things around here can be summed up in those two words.

So what brings me here, to this small sanctuary of men and women over-enthusiastic about booze and lust? Why go to “La Apestosa” (the Smelly one) instead of any other place?

Mercado Negro - Aveiro

2008-09-04T23:40:00.005+01:00

mercado negro
fotos Adriano Sodré

Uma bica bem cheia

2008-09-02T00:25:00.001+01:00

O homem fixara o olhar nos lavabos do café. E conseguia ver.
Na entrada da porta masculina, nítida, e a preto e branco, uma cabeça coberta de chapéu à d’Artagnan, com bigode e pêra. Não vivera ele em tempo algum, o século desses homens de farta cabeleira, chapeirão de foles e pluma alçada, bigode descaído sobre o pelame em bico que descia do queixo. Mas o homem sabia: D’Artagnan, o grande sedutor.
Na porta ao lado, o recato das damas era sinalizado num perfil de caracóis enfunados, os lábios gordos e de perversas formas, feitos para ciciar à beira da carne e da cama. Exemplar de cabeça que deixa marca no lençol, carne em ombros de cobre claro e deixa marca nos dedos de quem os apalpa: Antonietas.
Ele olhava as portas dos lavabos e remexia, sem baixar a vista, os dois pacotes de açúcar na chaveninha branca com o preto do café a transbordar para o pires. Uma bica bem cheia, foi sempre o seu pedido.
Seriam, e ele que tão pouco tempo demorou na vida a contar o tempo, umas duas e pouco de uma tarde de outono.
Três domésticas, eram o seu pano de fundo.
Crocheteavam numa dobadoira da língua, e olhavam-no num tiro incerto de mistério que lhe chegava ao peito como uma medalha póstuma.
Açúcar, muito açúcar. Dois refinados pacotes para os amargos de boca dos seus noventa anos.

Armando Silva Carvalho

Jiri Sliva

2008-07-29T13:36:00.001+01:00

É O QUE É, É O CAFÉ!

2008-05-30T01:26:00.001+01:00

Bem sei que muito estratego tem ganho batalhas à mesa do Café, que um número inacreditável de políticos corta e dá à mesa do Café, que ambiciosos projectos literários, plásticos, cinematográficos se têm arquitectado (e gorado) à mesa do Café, mas…… Eu gosto da Mesa do Café! Salazar não gostava, dizia que o penalizava ver a mocidade queimar o tempo no Café em vez de ir para os Estádios («Ó Mocidade, vai para os Estádios!», não incitava o poeta?) e o seu azar ao café chegava a tal ponto que, quando anulou a semana inglesa de certos sectores da Previdência já, nessa altura (há trinta anos), beneficiavam, declarou que era melhor trabalhar ao sábado de tarde do que ir para os Cafés conspirar. Ele lá sabia…Curiosamente, gente progressista também ataca o lugar-comum que é o Café. Porque se dará desse pacato ponto de encontro só uma imagem negativa? Quando se quer significar que um revolucionário não é revolucionário, diz-se que é «… de Café». Com os poetas, os pintores, os cineastas, a mesma coisa. Eu penso que há nisto uma grande incompreensão e uma absurda exigência. O Café é o Café e não pode ser mais do que o Café. Não é universidade, academiaclube, quartel-general, sede partidária, campo de trabalho, areópago. É o Café, é o que é! Precursor das mesas redondas (não das monologas somadas uns aos outros), inventor das tertúlias em que velhos e novos, consagrados e desconhecidos convivem democraticamente em torno da democrática bica, o Café viu nascer, a par de muitos faznadões (e o que é, em termos de civilização, um faznadão?), gente que se avantajou nas Artes, nas Letras, na Politica, etc. Quem não recorda os Cafés que, por esse mundo, foram xícara para tantas mexidelas nas referidas Artes, nas supracitadas Letras, ma mencionada Politica? Ora, ora, inimigos do Café! Olhem que ele não esteriliza mais do que qualquer outro lugar de paleio e convívio onde o espelhismo, como é de regra, também faz a sua aparição. E reparem que, no Café, o repentismo crítico, com toda a sua verve, com toda a sua falta de respeito, está sempre à espreita de espelhos para estilhaçar…Ao Café, pois, e que saiam duas bicas («com laços, Snr. Pina!») para a mesa do canto, que é a dos sisudos!

P.S. – Ah, é verdade! Entre dois cafés, trabalhem…

Alexandre O’Neill,

roubado daqui

cafés - Youngna Park

2008-05-29T23:54:00.002+01:00

Youngna Park

Tim, tim, tim, tim

2008-05-26T23:13:00.001+01:00

Começou a mexer o café com leite com a colherzinha. O líquido quase transbordava da chávena empurrado pelo movimento do utensílio de alumínio (o recipiente era vulgar, o sítio era ordinário e a colher estava arredondada pelo uso). Ouvia-se o barulho do metal contra o vidro. Tim, tim, tim, tim. E o café com leite girava, girava com uma cova no meio. Um maelstrom. E eu encontrava-me sentado mesmo à frente. O café estava à pinha. O homem continuava a mexer, a mexer, imóvel, e sorria ao olhar-me. Senti uma coisa subir por mim acima. Fitei-o de tal maneira que se viu na obrigação de se explicar:
- O açúcar ainda não está derretido.
Para mo provar, bateu com a colher várias vezes no fundo do copo. Recomeçou a mexer metodicamente a beberagem, com uma energia redobrada. Voltas e mais voltas, sem parar, eternamente. Voltas e mais voltas e mais voltas. E continuava a olhar para mim, sorrindo. Então puxei da pistola e disparei.

Max Aub

Autobiografia

2008-05-22T23:23:00.003+01:00

A VIDA que levo é muito sossegada
Passo os dias no café do Mike
admirando os campeões
de bilhar do grupo Dante
e os viciados de matraquilhos
A vida que levo é muito sossegada
na zona leste de Broadway
Sou americano
fui um rapaz americano
Lia o Magazine dos Rapazes Americanos
e tornei-me escuteiro
nos subúrbios
Julgava-me o Tom Sawver
pescando caranguejos no rio Bronx
pensando no Mississipi
Tive uma luva de baseball
e uma bicicleta American Flyer
Distribuí o Woman’s Home Companion
às cinco da tarde
ou o Herald Tribune
às cinco da manhã
Ainda ouço o jornal cair
em terraços esquecidos
Tive uma infância infeliz
Vi Lindberg aterrar
Olhei para a minha terra
mas não vi anjo nenhum
Fui apanhado a roubar lápis
num bazar barato
no mesmo mês fui promovido
a Escuteiro Chefe
Derrubei árvores para o Grémio da Agricultura
e sentei-me nelas
Desembarquei em Norrnandia
num barco a remos que virou
Vi exércitos educados
na praia de Dover
Vi pilotos egípcios em núvens purpúreas
negociantes enrolando seus toldes
ao meio dia
salada de batatas e dente de leão
em piqueniques anarquistas
Estou a ler «Lorna Doone»
e uma biografia de John Most
o terror dos industrialistas
sempre com uma bomba na gaveta
da escrivaninha
Vi os lixeiros desfilarem
no dia comemorativo de Colombo
atrás das fanfarras ruidosas
Há tempos que não vou visitar os Claustros
ou as Tuileries
mas continuo a pensar lá ir
Vi os lixeiros desfilarem
debaixo da neve
Comi cachorros quentes nas feiras
Ouvi o Discurso de Gettysburg
e o Discurso do Ginsberg
Gosto disto por aqui
e não voltarei para onde vim
Também eu viajei em vagões de carga
vagões de carga vagões de carga
Viajei no meio de desconhecidos
Estive em Ásia
Estive com Noé na Arca
estava na India
quando Roma foi construída
Estive na Manjedoura com o burro
Vi o distribuidor eterno
Ouvi um trombone pregar
Ouvi Debussy
filtrado por um lençol
Dormi numa centena de Ilhas
onde os livros eram árvores
Ouvi os pássaros
chilreando como sinos
Usei calças de flanela cinzenta
e caminhei pela praia do inferno
Vivi numa centena de cidades
onde as árvores eram livros
Que metros que táxis que cafés
Que mulheres de seios cegos
membros perdidos entre arranha-céus
Vi as estátuas dos heróis
nas encruzilhadas
Danton chorando na entrada do metro
Colombo em Barcelona
apontando p’ro oeste nas Ramblas
rumo ao American Express
Lincoln no seu trono de rocha
e um enorme Rosto de Pedra
no Dacota do Norte
Bem sei que o Colombo
não inventou a América
Ouvi uma centena de Ezra Pounds domesticados
Deviam soltá-los todos
Já passou muito tempo desde que fui pastor
A vida que levo é muito sossegada
Passo os dias no café do Mike
lendo os anúncios classificados
Li duma ponta a outra
as Selecções do Reader’s Digest
e notei a perfeita identificação
entre os Estados Unidos e a Terra Prometida
Já que em todas as moedas está marcado
da Montanha Branca
ao sul de São Francisco
Vi a Mulher que Ri no Luna Parque
ao pé da Barraca das Gargalhadas
sob uma tempestade de chuva
sempre a rir-se
Ouvi os ruídos da noite
das grandes pândegas
Tenho vagueado tão só
como as multidões solitárias
A vida que levo é muito sossegada
Passo os dias à porta do café do Mike
a ver o mundo passar
em curiosos sapatos
comecei uma vez
uma volta ao mundo a pé
mas desisti em Brooklyn
Essa ponte era demais para mim
Já tentei o silêncio
o exílio e a astúcia
Voei demasiado perto do sol
e as minhas asas de cera derreteram-se
Ando à procura do meu Velho
que nunca conheci
Ando à procura do Lider Perdido
com quem voei
Os jovens deviam ser exploradores
O lar é o ponto da partida
Mas minha mãe nunca me disse
que podia haver cenas destas
Útero-cansado
descanso
Tento viajado
Visitei a cidade dos fantasmas
Conheço as massas amaçadas
Ouvi chorar o Kid Ory
«Confiamos em Deus»
mas nas notas de dólar não há nada inscrito
porque elas próprias já são Deus
Leio diariamente os anúncios «precisa-se»
a procura duma pedra duma folha
duma porta esquecida
Ouço a América cantar
nas Páginas Amarelas
Quem diria que a alma passa crises
Leio todos os dias os jornais
e noto a ausência da humanidade
nessa triste pletora da imprensa
Vejo que esvaziaram o Lago de Walden
para pôr lá um parque de diversões
Vejo que estão a obrigar o Melville
a comer sua própria,baleia
Vejo que vem aí uma nova guerra
mas não serei eu quem vai lutar nela
Li os grafitis do destino
nas paredes dos urinois
Fui eu quem ajudou o Kilroy a escrevê-los
Marchei pela Quinta Avenida acima
tocando clarim num severo pelotão
mas voltei rápido para o Casbah
à procura de meu cão
Noto alguma semelhança entre os cães e eu
Os cães são os verdadeiros observadores
correndo os quatro cantos do mundo
na terra de Molloy
Passeei-me por vielas
estreitas demais para Chryslers
Vi uma centena de carroças de leite sem cavalo
num terreno baldio nas Astúrias
Ben Shahn nunca as pintou
mas elas lá estão retorcidas nas Astúrias
Tenho ouvido o grito do sucateiro
percorri super-auto-estradas
e acreditei na promessa dos cartazes
Atravessei as planícies de Jersey
vi as suas cidades
e rebolei-me nas terras ermas de Westchester
com bandos errantes de nativos
em vagões de carga
Tenho-os visto
Sou o homem
Estive lá
Sofri um pouco
Sou americano
Tenho passaporte
Mas não sofri em público
E sou jovem demais para morrer
Sou um selfmademan
Tenho planos para o futuro
Estou na bicha para um bom emprego
Talvez me mude para Detroit
Por enquanto vendo gravatas
Sou um Zé Ninguém
Sou um livro aberto para o meu patrão
Sou um mistério impenetrável
para os meus amigos íntimos
A vida que levo é muito sossegada
Passo os dias no café do Mike
contemplando o umbigo
Sou uma parte da longa loucura do corpo
Tenho vagueado por bosques nocturnos
Tenho-me apoiado em portais bêbados.
Tenho escrito histórias frenéticas
sem pontuação
Sou o homem
Estive lá
Sofri um pouco
Sentei-me em cadeiras de cansaço
Sou uma lágrima do sol
Sou a colina onde os poeta trepam
Inventei o alfabeto
depois de observar o vôo das garças
que faziam letras com as pernas
Sou um lago na planície
Uma palavra numa árvore
Sou uma colina de poesia
Sou uma razia no inarticulado
sonhei que os dentes todos me caiam
mas a minha língua sobrevivia
para dizer como foi
Pois sou um silêncio poético
Sou um banco de canções
Sou um piano mecânico
num casino abandonado
numa esplanada à beira-mar
num nevoeiro espesso
mas sempre a tocar
Vejo uma semelhança
entre a Mulher que Ri e eu
Ouvi o som do verão na chuva
Vi raparigas em passadeiras de tábua
com estranhas sensações
compreendo suas hesitações
Sou um colhedor de fruta
Vi como os beijos causam euforia
Corri o risco de ficar encantado
Vi a Virgem
numa macieira em Chartres
e Santa Joana ardendo em Bella Union
Vi girafas em selva-ginásios
seus pescoços como o amor
entrelaçados nas circunstâncias de ferro
deste mundo
Vi Vénus Afrodite
em seu corredor ventoso
Ouvi uma sereia cantar
na Quinta Avenida
Vi a deusa branca bailando
na Rue des Beau’ Arts
no dia I4 de Julho
e a Bela Dama sem Mercé
com o dedo no nariz em Chumbley’s
Ela não falava inglês
Tinha cabelos amarelos e voz rouca
e nenhum pássaro cantava
A vida que levo é muito sossegada
passo os dias no café do Mike
observando os jogadores de bilhar de bolsa
nesse cenário ministroni
devorando macarroni
e li algures
o Significado da Existência
mas esqueci exactamente onde
Sou o homem
E estarei lá
E talvez faça despertar os lábios
da gente adormecida
E talvez transforme em folhas de relva
meus cadernos de apontamentos
E talvez escreva meu anónimo epitáfio
pedindo aos cavaleiros
que não se detenham

Lawrence Ferlinghetti

Robert Frank

Bar Vesúvio

2008-05-22T23:12:00.001+01:00

Bar era bom negócio em Ilhéus, melhor só mesmo cabaré. Terra de muito movimento, de gente chegando atraída pela fama de riqueza, multidão de caixeiros-viajantes enchendo as ruas, muita gente de passagem, quantidade de negócios resolvidos nas mesas dos bares(...) O bar Vesúvio era o mais antigo da cidade. Ocupava o andar térreo de um sobrado de esquina numa pequena e linda praça em frente ao mar, onde se erguia a igreja de São Sebastião.

Jorge Amado

na esplanada de um café

2008-05-13T01:26:00.001+01:00

Creio que nessa altura eu voltava as costas ao mundo, a todo o mundo. Sem leitores, sem ideias concretas sobre o amor nem a morte, e para cúmulo escritor pedante que escondia a fragilidade de principiante, eu era um horror ambulante. Identificava a juventude com o desespero e este com a cor preta. Vestia-me de preto dos pés à cabeça. Comprei dois pares de óculos, dois pares idênticos de que não tinha necessidade nenhuma, comprei-os para parecer mais intelectual. E pus-me a fumar cachimbo, porque julgava (talvez influenciado por fotografias de Jean-Paul Sartre no Café de Flore) que era mais interessante do que dar fumaças em simples cigarros. Mas só fumava cachimbo em público, pois não podia gastar tanto dinheiro em tabaco aromatizado. Às vezes, na esplanada de um café qualquer, enquanto fingia ler um poeta maldito francês, armava-me em intelectual e punha o cachimbo no cinzeiro (às vezes o cachimbo nem sequer estava aceso) e tirava os óculos com que aparentemente lia e tirava os outros, que eram idênticos aos primeiros e com os quais também não conseguia ler nada

Enrique Vila-Matas

O ambiente de um verdadeiro café

2008-05-11T17:57:00.001+01:00

Num café decente, mesmo o pior e mais ganancioso dos ricos se coíbe de insultar alguém e os pobres agradecem e comportam-se com a maior das modéstias. O ambiente de um verdadeiro café implica estas características: camaradagem, satisfação do estômago, boa disposição e melhor comportamento. Ninguém falou disto, nessa noite, na loja de Miss Amélia, mas todos o sabiam, embora, é claro, nunca, até àquele dia, tivesse existido um café na terra.

Carson McCullers

a lebre no café

2008-05-09T03:30:00.001+01:00

a beber chá

2008-05-09T02:30:00.002+01:00

Quando me sentei a esta mesa dispus o caderno onde escrevo, os óculos e a carteira, perfeitamente alinhados, ordenadamente ajustados ao espaço que o tampo da mesa coloca ao meu dispor. Corrigi a mão do empregado quando aportou o cinzeiro, o copo que enchi de água, o pacote de açúcar vermelho, tudo dispondo numa ordem nada menos que precisa, arranjo estético de formas que em nada feria o olhar.

Uma hora volvida, agora que olho a mesa, reparo que tudo ocupa lugar diferente do inicial. As mãos foram usando de gestos sobre a mesa, movendo-se imperceptíveis, a carteira mais distante depois de pagar a despesa, a chávena de café vazia afastada do caderno, o cinzeiro ainda mais perto do mínimo esforço dos dedos, a água junto à mão esquerda, o mesmo é dizer rente aos lábios, o livro fechado e marcado na leitura interrompida.

Uma hora preenchida, agora que olho a mesa, vejo-a desarrumada aos meus olhos mas arrumadíssima ao meu conforto.

João Luís Barreto Guimarães

Sometimes you want to go

2008-04-10T03:39:00.001+01:00

Where everybody knows your name,
and they're always glad you came.
You wanna be where you can see,
our troubles are all the same
You wanna be where everybody knows
Your name.

2008-03-12T23:18:00.001Z

Nós vivemos na cidade quase sempre perdidos
nas nossas pequenas razões. Estas ruas
ainda prometem mais do que podem cumprir?
A breve epifania do amor ou simplesmente
um cúmplice que nos diga, à mesa de um café,
que não faz mal, que pouco importam
as perdas e danos que sofremos.

De qualquer modo o mundo continua.

Entre o medo e a esperança
procuramos a nossa incerta morada
e enquanto isso envelhecemos mais um dia,
colhidos pelo tempo em plena queda. Nas praças,
nos quintais, a noite aparece depois do jantar
cheia de boas promessas, mas já vem condenada
ao tropel dos crentes, ao cego movimentos da manhã.

Rui Pires Cabral

café e cigarros

2008-03-06T03:13:00.001Z

No café

2008-03-05T02:26:00.003Z

No café cospe-se, pragueja-se, joga-se o bilhar, o xadrez, a traça , a sueca, o sete-e-meio, o trinta-e-um, as damas, bebe-se o café e o bagaço, outro bagaço (há neve lá em cima), discursa-se, grita-se, pode perder-se a vida (ler e ver Van Gogh), descobrem-se graves adolescentes e velhotes joviais, curiosidades da terra,
viajantes, poetas dos que caem no soneto e fazem cair no sono e poetas dos outros.

Alexandre O'Neill

2008-02-28T00:16:00.001Z

Em cada fase da sua vida houvera um café, um lugar que era o complemento da casa, do quarto.

Ana Teresa Pereira

Cigarettes and Coffee Blues

2008-02-27T03:39:00.001Z

Smokin' cigarettes and drinkin' coffee all night long

2008-02-26T14:15:00.001Z

Primeiras horas da manhã. Um Café está sempre à espera. As palavras demoram-se e conversam sobre a mesa usando o espaço do ar para tocar na fala dos outros, contribuindo para criar pelo cruzamento de sílabas, palavras hermafroditas de sentido fragmentário, o idioma do Café.
O burburinho gerado fala uma língua própria somente inteligível pelo empregado de mesa. Vejo-o serpentear pela sala num jogo de decifração, escutando na mesa da frente a resposta à pergunta lançada na mesa anterior, descodificando murmúrios, traço de inconfidências, irreveláveis segredos.
A moeda sob o recibo vai comprar o seu silêncio.

João Luís Barreto Guimarães

na minha mesa

2008-02-26T03:52:00.002Z

Outro dia na minha mesa do Santa Cruz estava sentado um casal. Para além de estarem sentados NA MINHA MESA (tive que me sentar na do lado), estavam a destruir o ambiente maravilha do meu café.
A mulher berrava estridentemente, ele escondido debaixo do seu boné mastigava palavras. A certa altura ela sai-se com esta pérola e eu quase que me desmanchei a rir

É sempre a mesma coisa, viró o disco e toco mesmo. O SENHOR É PIOR QUE O TONI CARREIRA.

a lebre conta um conto

2008-02-23T20:54:00.000Z

Azeitona

O desagrado latente pela tosta-mista que finalmente se mostrou; as acusações infundadas dela; a solução da azeitona proposta por mim e que ela recusou; as minhas mãos no pescoço insolidário do empregado do snack; a minha redenção comovida face ao compadecimento da autoridade; o desejo de voltar aos dias iguais.

Juro que ela nunca me tinha dado a entender que não gostava de tosta-mista; nunca mo disse explicitamente e, ao contrário do que tem dito por aí, também nunca mo disse implicitamente: nunca me deu os tais sinais óbvios de enfado crescente que acha que eu teria interpretado se não fosse tão «casmurro e in-sensível».
Casmurro e insensível eu, logo eu; eu que me desdobro em cuidados e atenções, a perguntar-lhe a cada dentada, a cada revolução do seu bolo ali-mentar, se a sua tosta-mista estava boa – «a tua tostinha-mistinha está boa, amor?» – e a encorajar-lhe o apetite e o amor-próprio dizendo que «o dono do snack deve ter um fraquinho por ti, amor» por a tosta-mista dela trazer sem-pre mais queijo e fiambre que a minha: «olha tanto fiambrinho, amor»; eu a enchê-la de cuidados e atenções, a enternecer-me com a luz da uma da tarde reluzindo na manteiga dos seus lábios e ela a cair-me em cima com todo o seu desagrado, com todo o seu desamor, dizendo que «uma vez por outra ainda vá» mas que «assim, ritualmente, religiosamente, todos os sábados acabarmos aqui a comer duas fatias de pão aquecido, entremeadas de queijo e fiambre e besuntadas com manteiga, a empurrá-las goelas abaixo com cerveja», que – e subiu o tom de voz – «acabarmos todos os santos sábados neste maldito snack a almoçar uma estúpida tosta-mista» era demais e estava farta – do snack, da tosta e de mim – e eu que revolvia o meu bolo alimentar tentando posicioná-lo para a deglutição e me debatia com o fiozinho de queijo que me ligava o canto da boca à meia-tosta-mista restante no pratinho, engasguei-me.
Ainda roxo, ainda sôfrego, ainda a tossir os bocadinhos de pão que me tinham ido parar aos pulmões, com a luz da uma da tarde reluzindo certamen-te na manteiga dos meus lábios, argumentei que não tínhamos que ir sempre àquele snack – aliás, fora ela quem o escolhera –, que podíamos variar, ir a outro, ir a outros: havia tantos por ali e nalguns a tosta-mista era servida com uma azeitona por cima, espetada num palito. Ela começou a abanar a cabeça e a dizer que não, «não, não», que «a coisa já não vai lá à custa de azeitonas em-paladas» enquanto eu insistia que sim, «sim, sim», que mesmo não ligando nada a mariquices dessas, a paneleirices do género, a pintelhices afins, e mes-mo achando abusivo o acréscimo de preço da tosta-mista quando azeitonada, era o primeiro a admitir que aquilo lhe dava outra graça, a projectava numa direcção estética diferente e que ela ia ver como eu tinha razão. Mas conti-nuou a abanar a cabeça e a dizer que não, «não, não», que eu não estava a per-ceber nada, que «tu nunca percebes nada», que «a nossa relação se tornara numa tosta-mista com manteiga a mais, gordurosa, irrecuperável», corrigindo a seguir tosta-mista para «tosta-monótona» por achar mais apropriado ao nosso caso, e eu que por precaução mantivera a boca vazia, reincidi nas virtudes da azeitona hasteada naquele território de pão e manteiga, no milagroso colorido que dava às coisas todas – aos carros, às casas, aos jardins municipais: à vida de uma maneira geral – e ela a abanar cada vez mais a cabeça – as orelhas a baterem-lhe na cara com grande estardalhaço, como nos elefantes –, a dizer que não «não, não», a abanar tanto a cabeça que me pareceu à beira de se de-senroscar, à beira de sair disparada e cair nalguma das outras mesas do snack onde outros casais almoçavam a sua tosta-mista de sábado, a ronronar o pra-zer da ausência de espinhas, ossos, cascas, escamas, peles e caroços daquela refeição, sem crises, sem dúvidas – a luz da uma da tarde reluzindo na mantei-ga dos lábios de uns e de outros e todos eles acomodados numa felicidade habitual que dispensava a variação de qualquer azeitona. E porque ela não pa-rou de abanar a cabeça e temi que a perdesse e lhe fizesse falta mais tarde – coisas destas acabam sempre por fazer falta mais tarde – tentei segurar-lha: enxotou-me e gritou que não lhe tocasse – «tens as mãos cheias de manteiga» – e aproveitou o balanço para dizer que a minha vida era uma caderneta de cromos repetidos; chamou-me lesma e mosca morta, que todos os meus dias tendiam a ser cópias uns dos outros e que isso não só não me incomodava como era a minha maior ambição – torná-los definitivamente impermeáveis às surpresas – porque tudo o que era diferente me assustava, porque todas as imprevisibilidades me assustavam, que jamais ousaria sequer ir a um barbeiro diferente, a um dentista diferente, a um supermercado diferente, que jamais me atreveria a fazer um caminho diferente de casa para o emprego, do empre-go para casa e, resumindo, que tudo o que não fazia parte da minha limitada lista de hábitos me causava pânico, concluindo logo a seguir que «é melhor acabarmos a tosta antes que o pão esfrie e o queijo solidifique» e depois que era melhor acabarmos o namoro «antes que o respeito que ainda tenho por ti esturre e a minha paciência derreta»: ficou tão satisfeita com este jogo de pala-vras que por uma questão de estilo achou por bem não dizer mais nada – acrescentou apenas que tinha perdido o apetite, levantou-se e saiu do snack e da minha vida, deixando os meus lábios amanteigados a reluzir sozinhos à luz da uma da tarde.
Contei isto assim, como lhe estou a contar a si, senhor guarda, ao empre-gado do snack e ele respondeu-me que não tinha nada a ver com o assunto, que a dor de corno era minha e não dele; mandou-me parar de dar murros no balcão e de falar tão alto porque ainda lhe assustava a clientela: várias fiadas de mesas com casais comedores de tosta-mista debruçados nelas, reflectidos e multiplicados nos espelhos das paredes e do tecto que decoravam o snack, que ali vão há anos, todas as semanas do ano, no mesmo dia da semana e à mesma hora do dia, sem ânsias supérfluas por novidades e que ali ficam como bebés ancorados à paz do seu próprio cheiro numa fralda velha – «a tosta-mista que aqui fazemos é muito boa e não precisa da azeitona para nada». Conferiu pela quantidade de copos vazio à minha frente que eu já devia ter a lucidez a boiar em cerveja: ameaçou não me servir mais nenhuma e foi então que lhe apertei o pescoço.
Admito que devo ter apertado com muita força porque senti qualquer coisa a estalar debaixo dos meus dedos e não eram as minhas falanges. Mas compreenda, senhor guarda, que me achava perdido: uma tosta-mista comida no vazio desolador de um balcão de snack sem um interlocutor de lábios amanteigados onde a luz possa reluzir à minha vista, é um horror indiscritível, uma tragédia irrepresentável mesmo que os actores da companhia sejam tão maus que façam o público chorar logo à partida. E eu já sei que o empregado do snack teve alta, que as radiografias não acusaram nada de grave e que pode voltar ao trabalho já na próxima semana: se ele tiver a gentileza de retirar a queixa estou disposto a ir lá pedir-lhe desculpa e, humildemente, se ele deixar, se ele não se importar, se não lhe causar grande repúdio – mas compreendo se não deixar, se se importar, se o repudiar – sentar-me numa das suas fieis me-sas e retomar o meu hábito antigo: voltar a comer aquela tosta-mista tão apu-rada, feita da mesma maneira há décadas e que, como ele disse e muito bem (desculpe-me a comoção, senhor guarda, tem um lencinho de papel?), não precisa da merda da azeitona para nada.

António Gregório
Uma história de desamor treze vezes

Buttermilk Pete's Café

2008-02-22T01:52:00.000Z

Um éclair e um millefeuille, por favor

2008-02-21T23:59:00.001Z

sigo para o balcão para indicar os bolos que pré-paguei, não preciso de apontar, sei os nomes, sei pedi-los com boa pronúncia, uma senhora deve, em qualquer circunstância ser chic , três chic,

Um éclair e um millefeuille, por favor

O empregado não percebe, a língua mais bonita do mundo desperdiçada num empregado ignorante, refaço o pedido, um éclere e um mil folhas, ah, e ele , ah um éclere e um mil folhas

Dulce Maria Cardoso

Duane Keiser

2008-02-20T00:57:00.000Z

Naquele canto do café, junto aqueles homens, ouvindo os mudos conselhos com que a mesa, o divã, os espelhos e todo aquele ambiente intervinham na tertúlia, compreendi que aquilo de que o meu doente precisava era de voltar ao café. A doença dele tinha sido leve, ao princípio, mas perante a ausência de café fora-se agravando sem cessar, devendo agravar-se até à morte caso ele não voltasse ao café. Movido por essa certeza, mandei-o levantar no dia seguinte, ainda com 39º, e fomos instalar-nos no café. Os amigos receberam-no com efusão e contaram-lhe todas as novidades em atraso. Pouco a pouco, e tal como podemos ver andar, visível e invisivelmente, o ponteiro dos grandes relógios de “olho de boi” dos cafés, assim vi eu curar-se o meu doente, voltando gradualmente ao seu estado normal por artes do maravilhoso sanatório que é o café, por influencia desse cosmético de desconhecida receita que é o café dos cafés, por influência do divã, dos espelhos, das luzes, dos amigos, do empregado e de todos os inimitáveis pormenores do sítio.

Ramón Gómez de la Serna

Tom Waits Travelers Cafe Interview

2008-02-19T01:32:00.000Z

2008-01-11T20:23:00.001Z

Cinco Horas

Minha mesa no Café,
Quero-lhe tanto... A garrida
Toda de pedra brunida
Que linda e fresca é!

Um sifão verde no meio
E, ao seu lado, a fosforeira
Diante ao meu copo cheio
Duma bebida ligeira.

(Eu bani sempre os licores
Que acho pouco ornamentais:
Os xaropes têm cores
Mais vivas e mais brutais.)

Sobre ela posso escrever
Os meu versos prateados,
Com estranheza dos criados
Que me olham sem perceber...

Sobre ela descanso os braços
Numa atitude alheada,
Buscando pelo ar os traços
Da minha vida passada.

Ou acendendo cigarros,
— Pois há um ano que fumo —
Imaginário presumo
Os meus enredos bizarros.

(E se acaso em minha frente
Uma linda mulher brilha,
O fumo da cigarrilha
Vai beijá-la, claramente)

Um novo freguês que entra
É novo actor no tablado,
Que o meu olhar fatigado
Nele outro enredo concentra.

É o carmim daquela boca
Que ao fundo descubro, triste,
Na minha idéia persiste
E nunca mais se desloca.

Cinge tais futilidades
A minha recordação,
E destes vislumbres são
As minhas maiores saudades...

(Que história de Oiro tão bela
Na minha vida abortou:
Eu fui herói de novela
Que autor nenhum empregou...)

Nos cafés espero a vida
Que nunca vem ter comigo:
— Não me faz nenhum castigo,
Que o tempo passa em corrida.

Passar tempo é o meu fito,
Ideal que só me resta:
Pra mim não há melhor festa,
Nem mais nada acho bonito.

— Cafés da minha preguiça,
Sois hoje — que galardão! —
Todo o meu campo de acção
E toda minha cobiça.

Mário de Sá Carneiro

2007-02-19T03:47:00.000Z

Com as primeiras nuvens recolher ao Café. Tomar a mesa de canto, preenchendo o olhar.Ao lado, uma mesa vazia. Cadeiras desencontradas. Uma garrafa despida. Um prato, branco de migalhas, guardanapos consumidos.Tentar adivinhar quem poderia ali ter estado. O tempo que terá deixado, o gosto ou não por tabaco, definir esse rosto pelo rótulo do que bebeu, atribuir-lhe uma idade, um sexo, um perfil, explorar cada detrito na resenha de vestígios.Perceber quanto existe, nesse jogo, de infrutífero. Tanta gente poderia ter-se sentado aí.

João Luís Barreto Guimarães